Escribí poemas
con mis pies descalzos
sobre la roca fría.
Cosida con agua,
enhebrando estelas
de estrellas paganas.
Mi mirada
y una sonrisa que no sé aún
si es mía
calaron la noche
sacando secretos
de mi propia vida.
Septiembre en primavera,
tu nombre hecho de joyas,
de lisas llaves sin puertas,
de atardeceres que no duermen,
de vidas que no son mías.
Escribí hojas llenas de versos
sin saber que algún día
sería yo quien los leería.

A. Jose Maria Pintos.

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