Es verano,
la tierra huele a meca.
Páramos retorcidos
donde la lluvia nunca llega.
Dime dónde te encuentras, poeta....
Dime dónde escribir mis versos.
Yo no he enterrado mis palabras.
No hasta ver llegada el alba.
Sólo me queda un regocijo,
y es morir ignorante de mí mismo.

A. Jose Maria Pintos.