Somos demonios, ignorantes de nuestro destino.
Antropófagos del alma que nos inventamos.
Creamos espejos a diario donde mirarnos,
donde re acomodar una imagen que compramos
al Gran Ilusionista de la realidad.

Inventamos los problemas
(no los descubrimos, en verdad,
sabemos que no existen).
Creemos descubrir las soluciones.
Buscamos "respuestas" que no hemos hecho,
que no hemos formulado.

Nos desnudamos con una piel prestada
que poco a poco se muere de soledad,
con el tiempo, con la edad,
con las ilusiones esparcidas
de mil pecados que nunca confesamos.

Y la lluvia no deja de caer
sobre los cuerpos
que olvidamos sepultar.

A. Jose Maria Pintos.