Hay doce lunas en enero.
Al final
el invierno se vuelve más triste.
Al llorar la tarde
la noche se encoge....
Las recetas del sol
mueren con la nieve.
He desviado el cause
para alimentar al lino.
Las mañanas comienzan
con el despertar y tu trino.
Soy espesa estela
que deja tu velo.
Soy la tenue luz
abriga tu fuego.

A. Jose Maria Pintos.